Rosa de los vientos
Escuchar con los ojos
“De nuestros padres no
heredamos la tierra:
la tomamos prestada de
nuestros hijos…”.
Escuchar con los ojos.
Arlette Broustaud. Óleo Reflexión indígena.
sobre tela. 90x70
cm. Caracas, 2009.
C
uando era muy niña, un anciano la llevó “Los guarao del Orinoco dicen ‘Mejo-koji’
hasta la Gran Montaña del sur venezola- (sol de pecho), para nombrar el espíritu.
no -donde empieza o termina la selva- y le Para decir amigo dicen ‘Ma-jo karaisa’,
mostró los signos de Sol y Luna tallados (mi otro corazón)
por Amalivaca en el tiempo de las aguas. Se hizo ado- y para decir olvidar: ‘Emonikitane’,
lescente acompañada por ecos de voces grabadas en que significa perdonar.
piedra. Nunca regresó al tepuy de los petroglifos. Tanto Los muy tontos no saben lo que dicen.
le han crecido por dentro que ahora son suyos. Para decir Tierra dicen Madre.
Para decir Madre dicen Ternura.
La luz de lo no cotidiano Para decir Ternura dicen Entrega.
Ella conserva intacta su capacidad de asombro Tienen tal confusión de sentimientos
ante la naturaleza, desangrada por contaminación, que con toda razón
prisa, indiferencia y consumismo. Ella, pequeña yano- las buenas personas que somos
José A. Sáenz Astort mami, caleidoscópico cristal y luna de espejo -cual los llamamos Salvajes”.
saenz@cantv.net
Aleph borgeano- abierta a la maravilla de lo no/rutina-
rio, de lo no/acatado/con sumisión. Escapamos -hue- Somos nuestra memoria
ros de encuentro y paisaje- sobre máquinas aceleradas. Tal vez esta ambivalencia constituya un oxímo-
Navegantes autistas, nos ¿comunicamos? por Inter- ron virtual que piadosamente arropa nuestra tec-
net. Hurgamos la entraña de nuestro genoma. Quizá nológica subcultura: lo sublime amalgamado con lo
por ello, a unos cuantos ya no los estremece la magia funesto. Quizá entonces no teníamos automóviles
admirativa, la seductora lentitud amorosa o la emoción desbocados, ni ametralladoras. Tampoco recuer-
del improbable azar (que no es casual sino cita antaño dos. Pero es posible que ya fuéramos el recuerdo que
prefijada). tenemos ahora.
Cada noche, hubo una vez No he salido desde tu muerte.
Sin embargo, hay quienes -al igual que el califa de Como buena hija yanomami
Bagdad- ansían conocer el destino de Simbad; juegan a he mantenido nuestro fuego
seguir sus pasos sorpresa tras sorpresa, con oídos para y al mirarlo te oigo.
todas las Sheherezadas. Antiguas y modernas; las que Ahora llevo un collar de niña
nos hablan desde milenarios pergaminos o las que des- enhebrado con plumas de tucán.
codifican huellas satelitales. Y las primigenias, defenso- Nacida en estas selvas
ras de agua, tierra y aire desde lo íntimo de las selvas, miro los desiertos
rescatadas a través de palabras entretejidas o de colores del día en que agua, tierra,
alucinados por manos artistas. animales y humanos
nos extingamos juntos.
Confusión de sentimientos Sobrevivo en conversación
Son las que siguen escuchando con los ojos el alfa- con mis ancestros
beto de sus mayores, burilado con sarcasmo por el y escucho con los ojos
poeta venezolano Gustavo Pereira: a mis muertos.
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Junio 2009 www.saladeespera.com.ve
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