rosa de los vientos
Mirar la palabra y escuchar la imagen
pintura ocre de un rostro que nos recuer- da a alguien, cintas que colorearon un sebucán venezolano, una “aigrette” que adornó un sombrero parisino, cuentas opalescentes de Murano, cascabeles de un disfraz de Arlequín, la muda caja de música.
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Canción del silencio En el principio fueron Palabra e Ima-
gen, no la Letra. Ellas, permanentes como la montaña, fluían cual música o río hasta hacerse mar que miramos y no siempre vemos. Así conjuró Unamuno en sus insomnios, a la pintura que habla cuando una pareja engarza en ella sus pupilas: Mi mirada anegada. El universo por tus ojos veo y de pie me habla.
¿Palabra o imagen? No es cosa de semántica, sino de dos
que se hacen uno. “El Banquete” de Pla- tón evoca la dualidad de los orígenes, cuando se extinguieron criaturas cuasi perfectas que contenían en sí ambos sexos y surgieron las delimitadas: hem- bra o varón. La palabra pretendió escin- dirse de la imagen.
xisten voces. Y ojos. Pero es la palabra -a partir de la ima- gen- quien enhebra a los habitantes de la memoria: la
En ellas ardió el deseo, la necesidad de
tornar a unirse. “Temerosas de los morta- les que las habían inventado, las divinida- des dividieron a los seres duplicando su número, a la vez que restaban a cada uno la mitad de su poder”. Este corte desdobló la naturaleza primigenia e instiló en cada mortal la convicción de que, por mutilado, padecía anhelo del reencuentro en la tota- lidad gestáltica. Una angustia existencial con eco unamuniano empapó a José Sara- mago, Nobel de la imaginada palabra.
Portugués de Lanzarote De la soledad vino, en soledad escri-
bió y a la soledad regresó, eclipsado por un barritar de “vuvuzelas” empecinadas en borrar el arte de la celeste gambeta. Hubo quienes bordaron luto en los ojos, porque ese día amaneció oscuro, huérfa- no del irreverente ateo de ochenta y siete jóvenes años, en guerra con el consumis- ta mundo contaminado. En paz con lo que amó: sus libros, la justicia, su esposa Pilar -alumna traductora-, tres perros y una casita asomada al mar de las Cana- rias, albergue de un exilio desde el cual exorcizó dogmas medievales y rescató el panteísta “religare” (re-ligar, religión) entre Naturaleza, Hombre y Cosmos. “La palabra oral es milagrosa; cada uno de
nosotros es un taumaturgo; una palabra escrita está muda, la lectura le presta voz”. Pronuncia, para insuflarles vida, vocablos que puso en
| Edición Aniversario | Agosto 2010
José A. Sáenz A.
saenzbriones@gmail.com
“Humanidad que en la increada voz nunca muere.
¡Mis ojos en tus ojos!” Miguel de Unamuno
bocas femeninas: la María Magdalena del Evangelio según Jesucristo, Lidia de Ricardo Reis, Blimunda de Baltasar o la mujer del médico con su perro de las lágrimas, “que llora por compasión, sentimiento que el hombre está perdiendo”.
Unión de dos mitades “Escribo para desasosegar; no me gusta
el mundo en el que vivo; ignoro en qué encru- cijada se perdió el hombre”, dice, sin la cris- pación del “Ecce homo” nietzcheano (el cual llega a ser lo que se es). Luego emula la borgeana ceguera y conjetura que al dejar de mirar empezaremos a ver. Cuando los hombres desaparezcan, la gaviota que me sobrevuela será una señal de vida. Ancló en ese verso una tenue esperanza
en el amor: es Blimunda que otea a su amado en la inquisidora hoguera, con una nube que quería volar en el centro de su cuerpo. “Ella dijo, Ven. Se desprendió la ‘volun- tad’ de Baltasar Sietesoles, pero no subió hacia las estrellas; si a la tierra pertenecía y a Blimun- da”. Es María Magdalena al vislumbrar a Jesús: “Miraré tu sombra si no quieres que te mire a ti” -le dijo- y él respondió: “Quiero estar donde mi sombra esté, si es allí donde están tus ojos”. Saramago se nos quedó en el reen- cuentro de imagen y palabra, olvidando adrede decir adiós. “Sin título”. Arlette Broustaud. Sanguina sobre cartulina Ingress. 40x50cm. Caracas 2010.
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