Café Hungría

En Hungría, todo es diferente. El cielo es un prisma opaco que apenas si deja pasar la luz amarilla, todo es azul y gris, azul y verde, azul y crepúsculo. Recuerdo tus labios: una incisión horizontal, tu nariz como un octaedro afilado, tus ojos dos elipses copulando ante la mirada cúbica, transparente de tus párpados. Recuerdo tu sonrisa grave, seria, a veces isósceles, obscena. El aire de Budapest atraviesa la ventana, forma una tangente en mi piel. Tu pelo, me duele tu pelo, es que me seduce, fascina, embriaga, adoro sus gradiantes, sus pendientes angulosas, sus espirales, sus risos quebrando los trinomios, los cuadrados perfectos escapando de la ecuación, formando un torrente de desigualdades. ¡Maldita sea!, te extraño y Hungría está tan fría. Singular sitio para escribirte, un café cónico, apretado. Rostros Húngaros de mirada trapezoidal y voz equilátera, encallejonados junto a las paredes, magramente iluminados por lámparas hexagonales. En la base del cono, una tarima de madera, sobre ella un par de micrófonos, el mismo número de sillas y en la pared una gigantesca reproducción del Desnudo que Picasso compuso hacia 1910. Bueno, como siempre, no entendía nada de la pintura, me parecía el intento de un sastre ebrio de pintar a su esposa, pero más tarde, mientras escuchaba una canción, ¿adivina?, húngara, que tampoco entendía, te vi. Alli estabas, analítica, severa, distribuida entre rectángulos inacabados, cubos, triángulos, un solido de geométricos retazos, así como eres tú, precisa, organizada, escondiendo tu desnudes detrás de la retórica de las formas, tímida e inteligente.

El llanto de Sartre

La niebla regurgita la ciudad. La tarde hiede a moho, a húmedo. Silencio, ominoso, expectante. El firmamento vomita hilachas de océano, pedazos de ríos. Enciendo los faros, la luz se torna mohína, acuosa, hepática. Las sienes sostienen el latido abovedado de mi cabeza, mis ojos parecen dos ventrículos bombeando lágrimas.

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